Las manos de mi madre

Autor: Alfredo Espino

M

anos las de mi madre, tan acariciadoras,
tan de seda, tan de ella, blancas y bienhechoras.
¡Solo ellas son las santas, solo ellas son las que aman,
las que todo prodigan y nada me reclaman!
¡Las que por aliviarme de dudas y querellas,
me sacan las espinas y se las clavan en ellas!

Para el ardor ingrato de recónditas penas,
no hay como la frescura de esas dos azucenas.
¡Ellas cuando la vida deja mis flores mustias
son dos milagros blancos apaciguando angustias!
Y cuando del destino me acosan las maldades,
son dos alas de paz sobre mis tempestades.

Ellas son las celestes; las milagrosas, ellas,
porque hacen que en mi sombra me florezcan estrellas.
Para el dolor, caricias; para el pesar, unción;
¡Son las únicas manos que tienen corazón!
(Rosal de rosas blancas de tersuras eternas:
aprended de blancuras en las manos maternas).

Yo que llevo en el alma las dudas escondidas,
cuando tengo las alas de la ilusión caídas,

¡Las manos maternales aquí en mi pecho son
como dos alas quietas sobre mi corazón!

¡Las manos de mi madre saben borrar tristezas!
¡Las manos de mi madre perfuman con terneza!

Manos de mi Madre

Autor: Julio Flórez

¿

Manos que en el crespón de la tiniebla

de la noche insonora

pálidas flotan como airón de niebla!

¡Oh, las manos difuntas

de la triste señora,

de la madre doliente

que ha tiempo no responde a mis preguntas!

¡Oh manos que existieron solamente

para elevarse a Dios y vivir juntas!

Manos hechas de amor, adoloridas,

sangradas sin cesar por los abrojos

de las ajenas vidas.

Que nunca hubieron de ocultar sonrojos,

que en el mundo cerraron mis heridas

y que se fueron sin cerrar mis ojos.

Oh manos aguzadas

por el dolor y la piedad... divinas

manos que vi a menudo entrelazadas

cual si una de la otra, acaso por lo finas,

siempre hubiesen estado enamoradas.

Manos claras, radiosas,

que siempre aleteantes y piadosas,

esparciendo un frescor de esencias vagas,

posábanse cual níveas mariposas

en los rojos claveles de las llagas.

Manos alabastrinas,

frágiles y pequeñas,

cuyos dedos de raso

en la noche del mal llena de espinas,

me llamaron por señas

y enderezaron mi torcido paso.

Manos claras, serenas,

azuladas apenas

por la red de las venas,

que parecían, al tocar las cosas,

por encima, azucenas;

y por debajo, rosas.

Manos sabias, prolijas,

que mi sudor secaron en la cuesta

que me tocó subir... Manos de santa

que nunca entorpecieron las sortijas,

y en mi noche más lóbrega y funesta

trizaron la blasfemia en mi garganta.

Desde la eternidad donde cual una

tenue gasa de luna

flotáis, manos queridas

que nunca hubisteis de ocultar sonrojos

y en el mundo cerrasteis mis heridas,

volved, ¡oh manos!... ¡y cerrad mis ojos!