En vivo
Autor: José Martí
M
i verso es como un puñal
que por el puño, echa flor,
mi verso es un surtidor
que da un agua de coral.
Mi verso es de un verde claro
y de un carmín encendido,
mi verso es un ciervo herido
que busca en el monte amparo.
¡Penas! ¿Quién osa decir
que tengo yo penas? Luego,
después del rayo, y del fuego,
tendré tiempo de sufrir.
Yo sé de un pesar profundo
entre las penas sin nombres:
¡la esclavitud de los hombres
es la gran pena del mundo!
¡Hay montes, y hay que subir
los montes altos:
¡después veremos, alma, quién es
quién te me ha puesto al morir!
